If I can stop one heart from breaking
I shall not live in vain
If i can ease one life the aching
or cool one pain
or help one fainting robin
unto his nest again
I shall not live in vain.
Se potrò impedire a un cuore di spezzarsi
non avrò vissuto in vano
Se potrò alleviare il dolore di una vita
o lenire una pena
o aiutare un pettirosso caduto
a rientrare nel suo nido
Non avrò vissuto in vano.
Questo è per me l'ultimo libro del 2014 o il primo del 2015, a cavallo di capodanno ho letto dello spumeggiante ritorno di Satana a Mosca!
Il libro di Bulgakov è estremamente irriverente e pregno di una critica alla società dell'epoca (o forse di ogni epoca). Contro ogni pudore vi saranno donne felici di essere streghe che volano per Mosca e dintorni e un ballo, organizzato da Woland, in cui avanzi di galera e assassini assisteranno a sfarzo e meraviglie nel minuscolo appartamento 50 nella Sadovaja espanso grazie all'abile uso della quinta dimensione...
I letterati snob del Griboedov soffriranno parecchio a causa di questo intervento mefistofelico che sconvolgerà tutta la città e solo perchè Satana, o in questo caso l'esperto di magia nera il signor Woland, possa vedere quanto sono (o non sono) cambiati i moscoviti dalla sua ultima visita.
E' anche una storia d'amore, non proprio legittima, tra la bella Margherita e il suo adorato maestro. Un amore vero, il loro, pronto a superare qualsiasi ostacolo, un amore che vale un patto col diavolo, un amore che sopravviva alla morte. In questo mondo infatti il destino dei due amanti sarebbe complicato e, come ha convenuto anche Gesù, il maestro merita un po' di pace...
Anche la vera storia di Ponzio Pilato triste procuratore romano senza alcun amico al mondo al di fuori del suo cane, di Levi Matteo un discepolo un po' troppo zelante e del filosofo Jeshua Hanozri (Gesù) raccontata nel disastroso romanzo del maestro, per il quale, forse, l'umanità non è ancora pronta.
Questo libro, che narra molte storie che s'intrecciano in quella che è niente meno che l'eternità, è il primo libro di quest'anno e spero possa essere interpretato come augurio di un anno altrettanto irriverente, ironico, originale e colto.
Buon anno!
Su Facebook (nella pagina Mondo di Nerd) ho trovato questa sfida per l'anno nuovo, un sostituto intressante ai soliti "buoni propositi" che sicuramente non avrei rispettato.
In pratica è un elenco di libri che ci autoproponiamo di leggere in questo anno appena iniziato, con un libro solo si possono sbarrare più "caselline", per esempio un libro di 500 pagine può essere anche un thriller e in questo modo il punto 1 e il 10 saranno spuntati e questo vale per tutti i punti...
Rilancio questa sfida a tutti i miei lettori e prometto di farvi sapere come "me la sono cavata" io entro la fine dell'anno!
I libri coi disegni non sono solo per bambini.
A cominciare da Peter Pan nei giardini di Kensington e Alice nel paese delle Meraviglie, che vengono da troppi liquidati come fiabe.
Forse chi è cresciuto troppo per comprendere la verità delle fiabe dovrebbe andare da qualche parte, in una libreria o ad una bancarella (ma meglio le bancarelle perchè sono più romantiche) e cercare un edizione di uno di questi due libri illustrata da Arthur Rackham.
Le sue immagini sono a tal punto delicate da far venir in mente le poesie più belle e dolci che si conoscano ( e quale poesia può superare il dolcezza le favole che si leggevano da bambini?)
Le sue fate sembrano impalpabili ed eteree e pare vogliano librarsi attorno ai lettori.
I disegni di Arthur Rackham rendono i libri illustrati opere d'arte ed il primo museo in cui queste opere vengono esposte è la mente dei bambini, e il loro cuore... nemmeno il Louvre potrà mai, anche solo lontanamente, competere.
Tutti, grandi e piccini, prima o poi nelle loro vite dovrebbero vederle, decorare la loro memoria con queste immagini a tal punto delicate da rendere il loro ricordo una magia.
per la tua anima,
Del mio cuore una dimora
per la tua bellezza,
Del mio petto un sepolcro
per le tue pene.
Ti amerò come le praterie amano la primavera,
e vivrò in te la vita di un fiore
sotto i raggi del sole.
Canterò il tuo nome come la valle
canta l’eco delle campane;
Ascolterò il linguaggio della tua anima
come la spiaggia ascolta
la storia delle onde.”
| — | Lord Byron |
Una notte,
il primo gennaio del 1900, in una scatola sul pianoforte in una sala da ballo di prima classe sul Virginian,
un nero di Philadelphia, Danny Boodmann, trovò un bambino.
Un figlio di migranti, figlio della miseria.
Forse l’uomo migliore del mondo.
E non perchè fosse un eroe o che so altro, era solo il migliore.
Novecento, che da quella nave non c’è mai sceso.
Dopotutto che gliene importava? Il mondo intero è salito sul Virginian per andarlo a trovare, per sentire la sua musica.
E Novecento ha visitato tutto questo mondo, guardandolo, come sapeva fare lui, negli occhi della gente.
E’ così magico nella sua bizzarria, unico nel suo genere, così delicato ma così potente.
Lui che ha suonato ogni nota di quella musica che forse era jazz, o forse era molto di più… E lo ha sempre fatto al momento giusto, senza che nessuno glielo avesse mai insegnato.
Novecento è quell’eroe che ha incantato i desideri, accarezzandoli dolcemente e con nostalgia, in quei momenti in cui suonava con lo sguardo perso lontano.
Novecento, durante la guerra, mica è sceso dal Virginian…
Perchè se lo avesse fatto il mondo intero sarebbe cambiato…
Invece è restato là, a scherzare su Dio e sul Paradiso, seduto su una cassa di dinamite.
Ho un quaderno speciale, se tutto va come deve sarà il diario di una vita, ma un diario diverso dal solito: sono le pagine che preferisco dei libri, commentate da me. Mi piace pensare che chi vorrà capirmi potrà farlo solo così, tramite quello che mi esprime meglio: i libri.
E ci sono molti brani di Novecento in quel quaderno, perchè Novecento è il mio pianista che solcherà in eterno il mare.
Certe volte credo che questo libro sia così piccolo per fare in modo che possa essere portato ovunque, anche se ci trasferissimo in una macchina, o in una scatola potremmo trovare spazio per questo cosino.
E' fondamentale leggerlo qualche volta nella vita. Magari quando si è in quello stato d'animo particolare, malinconico ed incline alle risate al tempo stesso.
Solo chi è stato veramente così può capire questa storia, il vecchio Danny Boodmann che è morto dal ridere nonostante la sua vita di disgraziato marinaio e Novecento, orfano due volte senza essere ufficialmente mai nato, e tutto il resto.
Se i poeti maledetti avessero amato ridere la loro poesia sarebbe stata così: disperata e romantica, ironica e dolceamara.
Avrebbero parlato di un pianista che danza con l'oceano sul suo pianoforte nero e che scende in terza classe, lontano dal mondo ipocrita, per suonare davvero, per suonare una musica di tutto il mondo e non solo le note normali perchè lì poteva respirare una musica che saliva dai ghetti e dalle strade portando tutta la sua tristezza e speranza.
Invece i poeti non hanno conosciuto Novecento e nessun canto narra la sua storia, solo questo monologo tanto piccolo da stare in una tasca ci dice qualcosa di lui.
Ma a me piace immaginarlo come uno di quei grandi eroi, lui che ha visto tutto il mondo negli occhi della gente che lo ha sentito nei loro lamenti e che lo ha vissuto solo nella sua musica, lui che non voleva la gloria eterna, ma solo suonare il suo pianoforte danzando con l'oceano.
Fino alla fine.
Il mio primo legame con la letteratura sono state le fiabe della buona notte.
Non ricordo ogni storia, ma ricordo la voce di mia madre che leggeva i libricini, seduta accanto al mio letto, cercando di tenermi coricata quando mi alzavo per vedere le figure e le parole di quelle fiabe che conoscevo a memoria.
Anche se non sapevo leggere le parole mi sembravano importanti!
Per esempio il libro delle storie di Papà Castoro mi sembrava "da grandi" perchè era scritto in corsivo e solo i grandi scrivono in corsivo...
Quando era il turno di papà per la lettura serale la situazione cambiava, spesso non leggeva dai libri, ma ne raccontava di sue, una volta credevo che le inventasse, non erano rilassanti come quelle della mamma, ma buffe e divertenti, e spesso invece che venirmi sonno mi veniva la ridarella!
Quando finalmente imparai a leggere scoprii che quelle storie comiche non erano altro che le avventure di Paperino, Gastone, Ciccio e Paperoga che papà leggeva nel pomeriggio.
Con il passaredegli anni il tempo dedicato dai miei genitori alla fiaba serale diminuì drasticamente, probabilmente per il lavoro o per la nascita di mio fratello.
La mamma raccontava con voce suadente un riassunto iperconcentrato di una storia a scelta e poi se ne usciva lasciandomi imbronciata e insoddisfatta.
Papà non perse il suo umorismo nemmeno quando si ridusse il tempo, a metà storia diceva <Il resto domani!
... figurarsi se papà rinunciava a riposarsi per così poco...
Trattenendo a stento le risate declamava con tono solenne <E c'era una formichina nera e piccolina, con delle antennine piccolissime e delle zampette piccole piccole. Poi arrivò qualcuno e la schiacciò! Fine.
Alla fine si arresero e mi comprarono le audiocassette delle fiabe sonore, ho ancora in testa il motivetto che segnava l'inizio e la fine di ogni storia...
Chissà, probabilmente è stata questa iniziale passione e il suo rovinoso declino a farmi amare così tanto la lettura.
La continua ricerca della storia narrata con passione, senza fretta, come faceva la mamma all'inizio.
E forse per questo mi piace raccontare le storie che leggo a qualcuno, per sentirle un'altra volta...
E forse per questo amo tanto i libri illustrati, dove posso leggere tutta la storia in una sola immagine come quando ero bambina...
A sepal, petal, and a thorn
Upon a common summer’s morn-
A flask of Dew -a Bee or two-
A Breeze -a caper in the trees-
And i’m a Rose!
Emily Dickinson
Ho iniziato a leggere Moby Dick di Herman Melville.
Non ho letto molto per ora, ma mi affascina un sacco!
Mi sembra di essere tornata indietro nel tempo, quando, anni fa, ho letto Ventimila leghe sotto i mari di Verne.
Certo lo stile di scrittura non è proprio lo stesso.
Ma si respira lo stesso spirito di mare. La stessa asprezza, e la stessa meraviglia timorata, per questa entità mostruosa e terribile ma anche stupenda ed ingovernabile che è il mare…
MI piace così tanto leggere di mare d’inverno, forse perchè sono ligure e il mare d’inverno lo vedo ogni mattina, ma questi libri di mare mi restano sempre dentro, e mi accarezzano come le onde…